martes, 24 de abril de 2012

El ceno



Su mirada extraviada, turbada, en gotas de cebada
El grito en el cielo
Madre mía me dejaste sin anzuelo, que quema, que corta
Que daño, que bazofia.
Lo mira a él sabiendo que transparente se ha vuelto todo,
Lo mira a él con años encima le pesa una vida entera
Un poeta
Un cantante
Un árbol
Y millones ya han pasado, con canastos en mano
Heridas al hombro, bollos y escombros
El melodrama de la cacofonía, agonía, puteria
Delicada en tu elixir, delicada en tu, tú.

Sh…. Calla tu chillido estruendoso, abajo en un pozo
En lo eterno, en la nada, entre cabras mojadas, condenadas
Basura humana, compartí mi cama, mi almohada mi sueño eterno
Me arranque las alas te las prende, cual loco desesperado pierde el olfato
Por una mujer.
Algo horrible, algo hermoso, algo vistoso.
Ella aun lo mira a él, el aun no siente nada entre ideas gastadas, palabras turbadas.


B. floresd

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